Поэты

Вчера разболелся палец,
Распух как сосиска в кастрюле
Нет, не играю я в дуру
И не жду.
Мой показывает мне картинки из нета,
А я ковыряюсь в просторах меда.
Он смотрит фильмы, орет на кота, тихо жуя конфеты,
А я поглащаю паблики, изучаю поэтов и думаю втихаря.
Что такое любовь, не медленное ли убийство,
Или же секс мозгов, только без ора и свиста,
или романтика средь крыш ночных городов,
чтоб только вы да звезды,
Да так, чтобы без фанатизма, но красиво до боли.
Форма стиха, она странная штука.
Иногда ложится как песня, а бывает и корчится, будто еврейка в камере.
Спасибо товарищу Геббельсу, за странную вдруг аналогию.
Как же противно, да дико писать стихи о любви,
Когда сокрушенно виляют портреты.
Ведь среди тех тоже были поэты.
Спасаясь, мечтали дожить до зари.
Друг щиплет за грудь, изучая просторы инета,
Иногда потягивая пиво со смаком ставя на пол стакан,
Так и лежим воспевая каждый себя,
Он, за право быть первым,
а я, с восхищением жажду любви.

13.07.2015