Сколько есть у тебя неистраченных снов,
Тяжких, душных ночей,
золотистых мгновений,
Ярко-красных мечтаний, часов дождевых,
Белых трав
и пронзительных, горестных взглядов.
Но по серому небу плывут облака,
Над понурой равниной проносится ветер.
Исчезают деревни, дома, города.
Исчезают цвета - снова всё в чёрно-белом.
Снова каторжный лист. Убегает дитя
В мир, где розовый слон, где котёнок и заяц,
Но игрушки ушли. И песочницы нет.
Остаются менты — замогильный порядок.
По кровавой тропе, спотыкаясь, бредёшь,
А из слёз твоих будет расти подорожник.
На усталых твоих материнских руках
Спит душа моя. Спит. Хорошо и спокойно.
Родная земля
© Copyright: Борис Калашников, 2015
Свидетельство о публикации №115071407649
Свидетельство о публикации №115071407649
Рецензии