Непогодь... Памяти Паустовского

редакция


Под конец ноября неприкаянно слишком в деревне…
Кот, известно, не в счёт, если спит целый день напролёт.
По размытым дорогам, что в мутной желтеющей пене,
Непрерывно вода – от дождей беспросветных – течёт…

И последние птицы попрятались спешно под стрехи,
И всё дальше и дальше уходит земля из-под ног.
Может быть, навсегда… неуютны ноябрьские вехи:
Это темень, да стужа, былого промёрзший комок…

Вечера лишь отдушиной в не'погодь эту бывали.
Хоть и рано темнеет, но сразу уютнее вдруг:
Керосиновой лампы фитиль второпях поджигали.
От затопленной печки – тепла расходящийся круг.

На стене языками дразнились поленья в отсветах,
И очнуться грозил от раздумий большой канделябр.
Но так странно смягчались черты на старинных портретах,
Их теплели тона … согревались и мы, кто прозяб…

Самовар-инвалид заунывную песню с начала,
Не допев, заводил… и от пара потело стекло,
Где изогнутой веткой, как будто костяшкой, стучало
Одинокое деревце…слушать его тяжело...

После чая садились у печки в кружок и читали,
И шуршали тяжёлых томов прошивные листы…
Кто заранее знал, ЧТО потом мы навек потеряли?
Слава Богу, никто… не поруганы были мечты.

___________________________

…А сейчас довелось и узнать, и хлебнуть – аж до дрожи:
Всяк – в смятенье своём…невозможно его разделить…
Оттого-то холодное лето ниспослано, может:
Не умели ценить…отстоять не смогли… всё – вдали…


Годы жизни писателя: 31.05.1892 - 14.07.1968
Фото автора
Коллаж мой