Томик стихов

Достался в дар мне от поэта,
На встрече как-то ранним летом,
Книжонка – сборник тех стихов,
Что написал он в годы давние,
Какие он считает главными,
И что дарить нам всем готов.

Всегда я – против публикации.
Зачем чернить бумаги грацию
Набором мыслей, букв и слов,
Зарифмовав их где-то смело,
А где-то очень неумело,
И называть их – том стихов.

Сегодня есть ведь Интернет.
Пиши что хочешь, горя нет,
Стихи, сонеты или прозу.
Ведь там же нет такой угрозы,
Что не пройдёт изящный труд…,
Его, скорее, не прочтут.

А книгу, - ту всегда откроют.
В ней есть загадка, - то не скроешь,
Ведь в ней хранится  чья та  боль.
Не может быть там просто ноль.
Её же всё-таки издали, -
Талантлив автор -  тем сказали

И этим создали интригу.
Бери, читай скорее книгу,
Она – как старое вино,
Чей вкус приятен, всё равно
В изящной неге будешь с ним,
И  этим будешь ты раним.

Запомнишь строчками поэта,
Найдёшь и мысли там, ответы,
Твой слог изящным станет вновь,
Ведь в книге скрыта вся любовь
К тебе, читателю, Поэта…,
И ты найдёшь с лихвой всё это
В том скромном томике стихов.