Шоковая Терапия - Часть вторая

«Коготок увяз. Всей птичке пропасть!» Поговорка


И это он говорил мне!..
О! Он даже не говорил. Почти орал. Слюни летят. Глаза с блюдце…Ну-ну. В принципе, если меня не трогать,не доставать таким, скажем, образом…Или иначе. Всякое же бывает? Вы -то уж точно знаете. В первом! Это началось где-то в первом…Может втором году. Вашего контакта не было еще. Многие из вас еще под себя делали. В кровать, в коляску. На школьную скамью? Что повзрослее -дрочили. Забрызгивали своей молодёжной спермой всю комнату. Так?...Ну это вы сейчас мне судьи и комментаторы . А тогда?.. Тогда в первом. Хули с вас брать?.Сопли, да понос. Но были другие. Не сомневайтесь! Конечно поменьше их тогда…Сейчас толпы. О, и на эту мою накинутся. Не сомневайтесь! Лайки, комментарии ,он сторчался, сошёл с ума, умер…
Пока что, как поэт, но потом мы с ним и лично разберемся. Вы поняли? Врубаетесь?..Нет, нет. Какие приколы? Моё доказательство-почта..В день по десять угроз, тридцать оскорблений и с пяток обвинений..Сколько это будет продолжаться? Он достал…Милые мои. Будет это продолжаться! Будет. И столько - сколько я, именно я, захочу. Ну, может старая с косой вмешается. Хотя она сейчас в суете! Аборигены в Новой Зеландии, Крым, Сирия, Донбасс. Мало ли что? Папа! Митрополит! Саи Баба! Ятала Хомени… Да тут целая очередь! И у каждого с десяток просьб, пожеланий...
Жизнь, короче, не стоит на месте. Кого сейчас 2001ый интересует? Они забыли, что было вчера. Как ты их заинтересовать-то собрался? 2001ый! Космическая Одиссея что ли?
Д-з-зинь! Один-ноль… Бывает же. Значит не все еще с ума посходили. Кто-то рубит. Ого… Ну и кто это? Уже исчез. Так всегда. Ляпнут и … Только их и видел. Это я. Я! По их понятиям в ответе за всё. Окупация? Голод? Войны и аннексии? Нравы и мозги. За всё. За всё в ответе , именно, я. Но почему? … Но я же с этого и начал! О! Вы меня слушаете или что? Тот тоже не слушал. Проповедовал!.. Слюни летят, весь провонял. Это табак. С алкоголем в придачу. Но! Но! Алкоголизм, модернизм, интернационализм… Нью! Всё новое! … Что? …Что новое? Компьютеры и мобилы, если только. Вот они из вас и сделают. Кому сейчас нужны Гитлеры, Мао, Никсоны? … ПК! И все эти провайдеры. Да здравствует компьютеры и Святая Русь! Ёбнуться.
Но что он нёс! Это было невероятно! Просто нереально! Удивительное рядом! Посмотрел бы я, как он в девяносто девятом читал бандюганам своё дерьмо. Не для девичьего уха. Это ведь не шутки! Хотя. Моя репутация никогда меня… А так. И если бы я писал понятнее!
Артий только и твердит - Понятнее! Понятнее! Не продаётся ничего.
- Как не продаётся? А где тогда все эти тиражи? Тысяча! Две! Три! И ведь пять сборников! Куда они делись? Предположим , вы всё это читаете. И что? Значит купили? О! Я его достану. Есть кое-какие связи. И это не прикол. Денег нет. А в первом? Их не было в еще большей степени. Чуете? Ноль и ноль, уходящий в минус. Чудеса! Так я стану математиком. Ферма? Лобачевский? Чушь! Последним честным математиком был Блез. Ах, милый Блез в канаву влез; не вылезал! Всем рассказал! Ну как? Песни это мой конёк. Мелодия добавляет красоты самым обычным даже…. Даже тогда это было так. И транки были. Красные. Желтые. И трава. И гашиш. Много, что мы уже к тому времени успели бросить. Так что , когда ваши жопы еще к горшкам приклеены были - я уже тогда понимал с чем имею дело! Варить мы начали в девять. Просто тогда это был сахарный песок с водой...Домашние конфеты! Потом конфеты поменялись..Сами понимаете!...Варили уже не сахар!
О! Я знаю. Впечатление ужасное! И от стиля и от вида. Но что держит? И ведь держит, а? Вот. То- то и оно. Так я стихи делаю. Первый-то оказался по-настоящему взрывным. А альбом? Понимаете, понимаете к чему я? Первый сборник стихов, студия на Большом. Они меня не простят никогда. Это точно!
Начиналось то всё весело. С музыкой и девчонками. А по итогу я сижу в грязной гримёрке и слушаю этого неврастеника…
Не стоило мне писать всего этого. Врать оно - намного веселее. Надо было про звёзды и моря. Вот тогда бы и гримёрка почище была. А гонорары?...
Всё так. Очевидно и вероятно! И я ведь уже и не спорю. Констатирую! Сидит он, короче напротив меня с бутылкой пива в руке и разоряется. Всё ему не так! Курю я много! Люди устали! Но от чего?.Одно и тоже! Но что? Что одно и тоже?
-Темы, стиль , язык.
Ну , нихуя! Вот так предьява! Ну да! У меня в натуре свой стиль, своя тема и свой язык. Только в наше время это становится недостатком. О! Нет! Это уже преступление! Быть самим собой?...Но кто ему позволил? Кто допустил? Городовой!
- Алло, вы подпишите контракт?
Я выключил мобилу и продолжил делать вид, что слушаю этого молодца. Современные тенденции, фейсбук и генератор рифм…Три дэ и Русская ментальность!.. В принципе это и было содержанием его хилого искалеченного интернетом мозга. Но в силу определённой , непонятной мне моды – он искренно считал себя поэтом и также искренно уверовал в это. Мне бы и дела не было, но он меня доставал. До выступления полчаса, а этот…
Узкое и тесное, точно коридор в коммуналке помещение. Низкий , покосившийся потолок, неоновая лампа в его углу, прожженный сигаретами старый перестроечный ещё диван около зеркала, заклеенного стикерами и аляпаватыми приглашениями на очередное неповторимое пати.Справа от него стол на трех ножках….На нём листы с распечатанными стихами, пачка «беломора», пепельница, две бутылки воды и зеркало с расчерченным на нём двумя дорогами.Я наклонился и вдохнув одну из их переспросил.
-Ну, конечно! Так и есть. С этого и надо было начинать! Опять я должен. Это моя судьба! То одному, то другому! Не денег …Понимание! Участие! Внимание и Причастие! А может ещё и секс?.. Ну и ну. С чего этот тип взял, что я должен его слушать и внимать его бредовым рассуждениям - я вовсе не понимал. Но разве так было не всегда?..Глумов! Вы обязаны прочесть мой стих, иначе вы - подлец и негодяй! А что вы скажите по поводу моей новой поэмы?
- Да иди ты нахуй, чёрт!
Думаете, действует?...Ничего подобного. Это их только подзадоривает! И так каждый день! Моя почта уже давно превратилась в склад графоманской блевотины. Я туда и не лезу. Не мой стиль! Тешить себя чужой бездарностью – иногда весело…Но это для копрофагов.
А мой любезный собеседник уже расдухарился вконец!
- Лёха, ты должен описать это! Мир должен знать! Только ты и способен! Мы на тебя рассчитываем!
Рассчитываем. Нехило! Они на меня уже рассчитывают. Моего мнения у никто и не спрашивал. Комитет одобрил! Вперёд! На каторгу, в тюрьму, на Голгофу! На крайняк – хотя бы в отделение! Но зачем? Во имя чего?
Поэт в России больше ,чем поэт, поэтому будь! И за решётку…А лучше в петлю или под пулю.
Вот тогда! О, вот тогда твои акции взлетят. Ты почти классик! Прыщавые подростки в восторге! Тёлки текут от возбуждения. ..
-Ты обязан описать это! Это твой долг!
Отлично! Я уже должен! Не прошло и пяти минут разговора. Красота! Эпоха кредита! Эра википедии. Столетие распродажи! Сумбур очевидности! Совесть. Кроссовки и талант…
Они продадут всё. Это по сути и есть их работа! Какая поэзия? Сборы, райдер, гонорар. Вот и он про тоже!
-Ты не в тренде. Расскажи что нибудь новое. Твои стихи всех достали. Кому интересны твои переживания? Всем похуй! Историю гони! Ты же можешь! Ну - вот вспомни, вспомни….

Мне было двадцать три. Я уже вовсю торговал травой. И это не был мелкий опт. Килограммы! Мешки с дурью повсюду! Клиентура была ещё та! Фарса, мелкие спекулянты, да бандиты. Всё было просто. Я брал денег на два кило. Ехал в Путинград – покупал у оптовиков три. По приезду отдавал, что обещал и у меня оставался кил. На одного. Итак – каждый месяц! Каково? Кончилось тем, что я уже не ездил сам ,а брал с собой Гомера. Тот тащил пакет с травой, а я шел сзади. По приезду он брал стакан и сваливал. По- моему я неплохо тогда устроился! Но у каждой истории есть финал. Будет и здесь! Но не сейчас. Никак не сейчас. Это же только начало, а вы хотите ,чтобы я сразу всё вам выложил. Но это нереал! Артий тупо не издаст!
-Кому нужны твои стихи?..Ты не в Афинах! Скифия страна жестокая!
- Но послушай! Я же читаю! Публично. Сам же видишь! Люди….Записи…..Книги….
Кому я говорил? Кол на голове. Он даже не слушал! Считал меня идиотом. Поэт по его понятиям – дурачок… Птичка певчая не знает ни заботы , ни стыда..По сути я был для него автоматом, выдающим дерьмо, которое покупали такие же идиоты. Как же не воспользоваться? Упустить наживу по его понятиям было грехом куда более страшным, чем, скажем убийство или кража. Это были недоразумения. Издержки…А проебать денежный поток.. Вот это настоящее преступление! Стыд и Срам! Бессоные ночи и беспокойные дни. Он бы не вынес! Потому и дурил меня всё это время. А ведь я выступаю через двадцать минут!..Люди собрались. А этот? Нахуй стихи! Жизнь! Я требую жизни. Вы слышали? Он требует! Нехуёво. Даже не стеснялся….Видимо представил, что мы на плантации в знойной и далёкой Алабаме. И мои кандалы позвякивают в ритм его рассуждениям. Жизнь? Но это же мои стихи! Жизнь? Но это ты и я в накуренной гримёрке! Жизнь? Да это текст ,что перед вашими глазами!.. Плевать! Хотите , как было?..Всю ***ню? Да без проблем! Тогда усаживайтесь поудобнее. Компьютер – в ****у! Телевизор – нахуй! Начинаем.

Квартира была голой, как баба в бане. Тусклый свет, пробивающийся из под Путиноградского вязкого, намокшего серым промозглым воздухом неба и светом то было стыдно назвать. Но всё таки это был свет и другого мне никто не предлагал. Я ещё раз огляделся. Это было ужасно. Рваный , замызганный линолиум и диван , притворявшийся кроватью. На нём - грязное одеяло и подушка серого больничного цвета. Остальное выглядело также. Корявый табурет , плакат с «Мотли -Крю» на стене напротив. Потрескавшийся потолок с низко висящей прикрученной к проводу лампой. В общем, по правде говоря это было похоже на некий местечковый ад, выстроенный по случаю, и только для меня неким докучливым и неизобретательным бесом.
Это и раздражало! Будь здесь всё залито кровью или завалено наркотой и оружием – было бы страшновато и банально, но… - Интересно! А что вам ещё надо? От книги? Экшн! Секс! Убийства и насилие! Содом и Гомора, Страх и Трепет, Гордость и Предупреждение! А тут? Скука! Но потерпите. Потерпите ещё чуть чуть! Всё будет! И шлюхи и наркота, Порнуха и Рок-н-ролл! Просто не сразу. Не сразу. Придётся потерпеть. Ну пролистайте страниц десять, если зарубает. Я не против, и вовсе не в обиде. По правде говоря это вообще мои дела. Вы здесь не при - чём! О, да! Вы купили книгу, билет, диск! Но это другое…И к поэзии имеет слабое отношение. Вы конечно, не поверите….Но это правда! Истинная и неоспоримая!
В общем хаза была кошмарная. Утро, выныривающее из сырой, беззвёздной и пропавшей уже навсегда ночи, было катастрофично. Всё казалось ужасным, невыносимым. Вид из окна, Огарок слабо очерченной луны в углу стекла. Моё отражение в нём. Сама жизнь! Но кто меня спрашивал? Дурень не умолкал. Он долдонил своё часа с три. Уже светать начинало….Дороги….Недокуренные сигареты в полной пепельнице….Серый, тусклый свет в комнате высвечивал с невозможной ясностью то, что ночью казалось несущественным пустяком. Теперь. Теперь , когда и порошок уже не украшал действительность, да и сама она не хотела, не могла украшаться….В это время - когда самые реальные планы кажутся пустой фантазией, а любовь, что виделась нам вечной и неоспоримой вдруг оказывается жалкой привязанностью к повзрослевшей и подурневшей женщине. Ему всё было похеру. Он нёс свою ахинею с той же самоотверженностью ,что и в самом начале вечера, когда наркота только начинала вставлять и весь мир умещался в заднем кармане джинс.
-Лёха- доверительно наклонившись ко мне, продолжил он.
Мы же с тобой поэты, а не эта шваль – кивнул он в сторону двери. Вы ещё не поняли? Ну и ну. Это же 2001ый. Я предупреждал. Он нагнулся к столу и занюхав самую большую дорогу, схватился за нос и простояв так с минуту – скороговоркой начал свою пропаганду.
- Дело то простое. Берём этих отморозков - кивнул он снова в сторону двери – И заваливаемся с ними к Нерону. Тот не выдержит. Психанёт. Я его знаю. Мы его на этом и подловим.
Звучало ,конечно, бредово. Но именно это и преследовало меня всю жизнь. То одни психи, то другие. Иногда мне кажется, что я до сих пор в клинике….От армейки кошу.
Судите сами – только что была гримёрка, а теперь что?
Левая квартира в гетто….Бессоная ночь и наркоман напротив. Это не выдерживало никакой критики. Концерт! Концерт через двадцать минут…
А я всё не могу проснуться…взять его и вышвырнуть!..
- Ты ..это! - только и успел сказать я, как чьи то руки подхватили его и утащили куда неизвестно. Я открыл глаза.
- Что ни параграф – то начало! Великолепно! Превосходно! - Я уныло кивал головой, а чёрт всё разорялся.
- Это пойдёт! Читателю это интересно!
- Что? Что пойдёт?..Кому здесь интересно?
-Ну стиль вот этот!...Скажите, а будет секс?
Сон не хотел заканчиваться. Но разве понимаешь что во сне? Поэтому я и попытался придушить этого гада, когда окончательно проснулся.
-Лёха! Ты чё?...через двадцать минут….
Я махнул рукой и полез в нагрудный карман. Закурив я переспросил и , поняв, что это уже не сон затянулся ещё сильнее. И опять.
- Мы, поэты….
Ну какие поэты? Умора. Деляга, сидевший напротив попросту не хотел, не умел придумать оправдания своей бессмысленной жизни. Поэт? Пойдёт! Великолепно! Держи пядь!
Ну и ну. Я то всё принимал всерьёз. Может поэтому и оттягивал написание поэмы. Прошло уже четыре года. А я всё читал по кабакам свою «Мессалину». А толку? Во внутренностях письменного стола прятались главы, нуждающиеся в проработке, в тихой домашней работе. А я мотался по стране всё с той же поэмой. Конечно во всём была виновата наркота. Но разве понимаешь это пока не завяжешь? Завязывать я не собирался и затянувшись ещё раз спросил про таблетки. О, тут он действительно оживился. Видимо решил, что таким образом меня легче развести. Всё есть! Красные и жёлтые, зелёные и синие, сильные и не очень….Есть всякие. Но за деньги!
- Но как же? Мы поэты…Что? …Это не при чём? О,кей! И сколько? Что? …
Я снова сидел на кухне. Чёрт. Это уже было не смешно. Там , где вы видите стиль – доктор вычислит болезнь. Но всегда ж так и было. Нет? Я то там ,то здесь. Шел год 4578 от полного уничтожения Империи. Второй приорат священного Зиона. Третий месяц – Глянц.


06.15.