Вечеринка эмигрантов... из наблюдений

Как-то в зале ,на пике эмоций
Вспоминали ушедших актрис.
Тип с гитарой читал Высоцкого
И был зван многократно на бис.

– Ах, какие же были красотки
Джени Мэнсфилд, Орлова, Лорен.
Одри Хепбёрн , – напомнила тётка,
Вытирая со щёк "Оливье"...

Пьяный в дупель , без званий, отчества
Зычным голосом что-то орал
Про коней. Он свои пророчества
Не за бабки, за так раздавал...

Все затихли враз, словно в клинике.
Тишину разорвало: «Отстой!
«Что за хрень?», – закричали циники,
«Хватит пены! Давай, песни пой!».

Эмигранты  – " стиляги" старые,
В общем, наш заграничный – "бомонд"
Задымили весь зал сигарами.
Взбудоражился  пьяный народ…

Но мужик продолжал настойчиво.
Он на "гениев" местных плевал...
Пьяный в жопу,  чётко, отточено,
Что -то, вроде, Серёжи читал...

«Ах, Серёжка! Какой талантище!» –
Кто-то брякнул о тяжкой судьбе.
Спросил ненароком про кладбище...
Мол, он здесь похоронен, иль где?

Кто про Джима припомнил, про лапу,
Строчки две рекламируя вслух.
Водка лилась рекой и кебабы
Замутили "гламурный" им  дух.

И никто не заметил подвоха.
Про стихи о продажной любви,
Выдавал им блатной выпивоха
За Есенина   – строчки свои.

Эмигранты –  «ценители» Музы –
Им Серёжа, Высоцкий иль Блок
Не заметили вовсе  конфуза 
Под коньячно - спиртовый поток.


Н.Л.©