Вылетают из меня искры,
это делает меня низким,
это делает меня глупым,
остаются не жильцы — трупы.
А мне хочется чтоб жизнь - пела,
чтоб стояла, как стрела, стелла,
чтобы сбросились года — тучи,
чтоб нашёлся золотой ключик.
Чтоб закончилась игра — в пользу
Бога Света и Добра. Ползать
мне не хочется уже смертным,
чтобы солнце навсегда меркло.
Если право нам дано - выжить,
значит надо взять его, выжать
все возможности, что нам дали,
закалиться чугуном — сталью.
И корону получить — злато,
чтобы дальше жить да жить - свято.
Вылетают из меня искры
© Copyright: Финист Ясный, 2015
Свидетельство о публикации №115071300853
Свидетельство о публикации №115071300853
Рецензии