Здесь с ума сходят птицы.
Разбиваются об асфальт цветы.
В этом городе замыкаются все границы
Окольцованные в блокпосты.
Здесь свинцовый осадок воет,
Выедает души из нас.
Если нужно, то всех нас накроет
Мой обожженный, сожженный Донбасс.
Там нет конца у полей.
Воле и труду нет конца.
Край угля и тополей.
Юного окровавленного лица.
Как бы не было, моя родина - Донбасс.
Хранимый всеми святыми.
Боже, спаси каждого из нас
И наполни души, чтоб не остыли.
М. Д.
08.07.2015
Здесь с ума сходят птицы
© Copyright: Мика Данильченко, 2015
Свидетельство о публикации №115071308420
Свидетельство о публикации №115071308420
Рецензии
За столиком мы. В ожидании пиццы.
Музон мурлычет. Цветы. Это тут.
А там теряют рассудок птицы,
и розы шипами асфальт скребут.
Там. Далеко. Отсюда не слышно.
Не нас убивают. Не наша вина...
Но этот покой - фальшивый, лишний,
когда тот город сжирает война.
И я, не верящий в чёрта и бога,
шепчу кому-то далёкому в уши:
дай им всем хотя бы немного,
хотя бы теплом наполни души.
Мыкола Билюк 13.07.2015 23:38 • Заявить о нарушении
Музон мурлычет. Цветы. Это тут.
А там теряют рассудок птицы,
и розы шипами асфальт скребут.
Там. Далеко. Отсюда не слышно.
Не нас убивают. Не наша вина...
Но этот покой - фальшивый, лишний,
когда тот город сжирает война.
И я, не верящий в чёрта и бога,
шепчу кому-то далёкому в уши:
дай им всем хотя бы немного,
хотя бы теплом наполни души.
Мыкола Билюк 13.07.2015 23:38 • Заявить о нарушении