Моей любимой поэтессе
http://www.stihi.ru/2015/07/08/8005
*
Картин я больше не рисую
И не лечу больных душой.
Любил одну. Потом другую.
Мир необъятный и большой.
Мне всё успеть (я понял) вряд ли.
И я ушёл. Прости. Забудь.
Живу я в горной старой сакле.
Здесь поднимает воздух грудь.
Орлы влекут с собой к полёту.
Отары вниз к траве зовут.
Переполняя мёдом соты,
В труде со мной шмели живут.
С утра покос грядёт, и поле,
Блистая колосом, лежит.
Вчера родился белый кролик.
От страха света весь дрожит.
И я таким был глупым, нежным.
Теперь я стал совсем другой.
Я тот, кто горло волку режет,
Вступая с ним в смертельный бой.
И тот, кто думает порою -
«Зачем меня зверь не убил?»
А, может, болен я душою,
Раз кисть с мольбертом позабыл?..
*
Картин я больше не рисую...
© Copyright: Андрей Чекмарев, 2015
Свидетельство о публикации №115071307896
Свидетельство о публикации №115071307896
Рецензии
Мы все больны в стихах душою:
врач и учитель,психиатр.
Я от тебя любовь не скрою,
Таких,как мы больных - отряд.
Как не любить творенья эти?!
В них столько нежности души.
Мы на стихире,словно дети.
Андрей!Прошу тебя:"ПИШИ"...
Большой молодец!!!Спасибо,
Бобрякова Елена 10.05.2016 12:50 • Заявить о нарушении
врач и учитель,психиатр.
Я от тебя любовь не скрою,
Таких,как мы больных - отряд.
Как не любить творенья эти?!
В них столько нежности души.
Мы на стихире,словно дети.
Андрей!Прошу тебя:"ПИШИ"...
Большой молодец!!!Спасибо,
Бобрякова Елена 10.05.2016 12:50 • Заявить о нарушении
На это произведение написано 13 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.
