А она всё сидит...

А она всё сидит. Молча щелкая мышкой компьютера,
А с экрана твердят, что всё у неё хорошо.
Только видно душа томится в тревожности,
Она здесь. Моя жизнь. Мой покой завершен!

А она ещё здесь. За ширмой влюбленности,
Прозябает уж сколько часов.
Ей кумир – открывает в негодности,
Этот мир, со страниц своих дневников.

Ей кумиры твердят о наружности,
Возведя на потребу Тельцу,
Звон монет, а не мыслей возможности.
Кто же Она? Вот вопрос мой Творцу?

А что он? Что он знает про нас?
Убеленных седыми власинами…
Мы как призраки жизни идем в никуда,
Отречено бредём под осинами.

Не познал? Не любил? Вот вопрос для Творца?
Ну а как же её я просил, умолял.  Не бросай ты меня!
Полюби и прости и прими тем как есть.
Не познал, но любил. Вот и весь мой рассказ.

Чую, близится обиды время остановки,
Перетерлась она в порошок, вроде как.
Не готовы с тобой мы к разлуке надолго!
Мне с тобой хорошо! Хорошо, просто так!

13.07.2015