Марина

Лет десять-пятнадцать назад,
нет, скорее пятнадцать,
со мною пыталась дружить
Марина Цветаева.
Да-да, так действительно звали
ту девушку с белыми прядями
волнистых волос и статной, точёной фигуркой.
Она приехала в Питер откуда-то из-под Смоленска.,
из небольшого села с белорусским названием.
Такое сочетание инициалов
досталось ей по наследству, от родителей,
которые и не предполагали,
что когда-то жила такая поэтесса.
Не смотря на провинциальное происхождение,
Марина была образована,
поклонница классики, чем собственно
и подтверждала свою провинциальность.
Она часто звала меня в гости.
Иногда, от скуки, я приходил в её небольшую квартирку
у БДТ, где был вынужден пить много чая,
потому что другие напитки в доме не допускались.
Вести долгие скучные беседы о Толстом и Чайковском,
Феофане Затворнике, последней царской фамилии.
Слушать унылые пассажи Шопена и Скрябина.
Листать художественные альбомы,
про себя проклиная эстетику Ренессанса.
Табуирование матерных слов и недостаток алкоголя
придавали нашему общению
оттенок неестественности и натянутости.
Я всегда старался уйти до закрытия перехода в метро.
И до сих пор не пойму, а зачем приходил к ней?
Я даже не помню того, как прекратились наши встречи.
Видимо, однажды, тихо закрыв за собой входную дверь,
оставил  ключи в коридоре на тумбочки,
и никогда не пытался узнать о её жизни.
Странно, что она мне сейчас вспомнилась.