Письмо

Призрак истории бродит
По многодетной земле.
Здравствуйте, дядя Володя,
Как вам живётся в Кремле?

Что составляет ваш ужин,
Что дарит пищу очам?
Бродят ли царские души
В тёмном Кремле по ночам?

Мы пребываем в печали,
Нас заедает тоска.
В вашем кремлёвском астрале
Нет ли для нас огонька?

Нитки какой путеводной
В этой степи ледяной -
Может быть, газопроводной,
Может быть, нефтяной?

Знаю, коснулся некстати
Горьких, болезненных тем...
Ах я, напрасный мечтатель,
И не кремлёвский совсем.

Я безобиден, поверьте,
Как комариный укус.
Провинциальные черти
Мой исковеркали вкус.

Стал я ужасно безвкусен,
Тощ, подозрителен, зол.
Мартин, какого же гуся
Завтра назначат в котёл?

Есть справедливость на свете,
Вот едиот ахронот:
К счастью, кремлёвской диете
Плоть моя не подойдет.

Плоти осталось немного,
Денег - пустой пятачок.
После уплаты налога
Грустный сидит мужичок,

Розы цветут на асфальте,
Рак потихоньку свистит.
Дядя Володя, прощайте.
Бог нас спасёт и простит.