Как век назад

А где-то в космос летают люди,
Трудом машины дивят народ...
А нам удушье спирает груди,
И застит очи рабочий пот.

Кричат из рубки: «Тащи “больную”!»
Что ж, если надо, берем втроем
И эту стерву — змею стальную,
В глазах темнеет, а все же прем.

Пока мы тащим не отдыхая,
Отвечу кратко на ваш вопрос,
Что та «больная», струна витая —
В мужскую руку толстенный трос.

И вот «больная» уже на барже,
Надежной сталью обвязан кнехт.
Но надо срочно другие так же —
И потно тянем троса для тех.

Во мгле полночной жара спадает,
И нас лупцует холодный дождь —
И, чередуя, то в пот бросает,
То вдруг колотит ознобом дрожь.

В минутный отдых смотрю: ладошки
В кровоподтеках — огнем горят,
От старых ссадин рубцы-дорожки...
Да черт бы с ними, но ведь болят!

Стучит сердечко все тише, тише...
О, значит, сила в нас вроде есть!
А мой товарищ в уютной нише
Сидит и судит, чего невесть:

«Представьте, братцы, что, может, скоро
Мы трудовой решим вопрос:
Работать будет легко и споро, —
Сказал, что думал, чудак всерьез. —

Коль мир ученых нацелил разум,
То день чудесный не так далек...»
«Всю эту свору сюда бы разом!» —
Другой товарищ в сердцах изрек.

Но кончен отдых. Опять «больная»
Сквозь рукавицы ладони жжет.
И все же тянем, надежно зная,
Что скоро, скоро нас чудо ждет.

А это «скоро» — лет сто, наверно,
Свершится точно, коль нам сулят.
Пока же руки гудят напевно
И той же болью, как век назад.
Сентябрь 1986 г.