Порою что-то не выходит,
Хоть бейся в стену, всё никак.
А карандаш строку выводит,
Где слово каждое – пустяк.
Всё перечёркнуто, и снова
За строчкой пишется строка.
Ты подбираешь к слову слово,
И льются строки, как река.
Но ты не смей остановиться,
На пустяки растратив дни.
Уж коль дано стихам родиться,
Пусть будут лучшими они!
03.02.2014
3 февраля 2014 года
© Copyright: Оффспринг, 2015
Свидетельство о публикации №115071301772
Свидетельство о публикации №115071301772
Рецензии