Фуган строгал, корябал, гладил.
Ровняя рёбрышки досок.
Он две доски для пола ладил
Чтоб шов лежал как поясок.
И стружка белая летела
Как вьюга чувственных надежд
И эта музыка владела
Поэтом - критиком невежд.
На десять метров, нет, на сотню
Она вонзалась в высоту.
Напоминала она сводню
Что ловит чувства на лету.
Она спиралью извивалась,
По закорючкам хилых нот
Она терпением питалась
Производителя работ.
Поэт, о музыке мечтая,
Строгал фуганом рёбра слов.
В многоголосье звуков тая
Под имитацию стихов.
Пдотницкое дело
© Copyright: Борис Трошин 2, 2015
Свидетельство о публикации №115071301422
Свидетельство о публикации №115071301422
Рецензии