По Крепостной, неспешно, мимо храма..
Вот здесь мой друг - художник и поэт,
И вниз, к реке, в замшелый бархат рваный,
К большим камням, к воде по склону лет.
Хмелел поэт. Клевало. Вышел рано..
Текла строка, скользя водоворотом,
По берегам, по краю суеты.
Текла вода мелодией по нотам,
Вниз по камням, и таяли следы,
Ещё в предощущении полёта.
Течёт река.. Срываются небрежно
Слова, слова.. Они всегда, всегда..
И тишину нещадно звуки режут.
От радости до боли, до стыда,
А с берегов отчётливей безбрежность.
***
© Copyright: Андрей Голота, 2015
Свидетельство о публикации №115071208615
Свидетельство о публикации №115071208615
Рецензии
