Изношены лица, хрипят голоса.
В твоей мастерской не блуждают идеи.
Покой уж не снится – лежит в волосах
От гордости малость левее.
За дверью закрытой таит тишина
Пристанище мертвых пожаров.
Тебе чуть открыта, седой старшина,
Та книга без доли обманов.
Уставший проказник, тебе невдомек
Чем кончится небо ночное?
Наскучит и праздник, слепой мотылек,
Желанно наполнено будет пустое…
Изношены лица, хрипят голоса...
© Copyright: Евгений Ахматов, 2015
Свидетельство о публикации №115071205358
Свидетельство о публикации №115071205358
Рецензии