Как много линий ломаных
Дорог, путей,
Как ночью полыхающих
Огнем свечей...
От боли фрески сыпятся
На острие,
Душа бинтом обмотана
Мадам, плие...
Душа все рвется, мается
Она в огне,
Наверно задыхается...
Туше, месье, туше...
Свидетельство о публикации №115071202317