На столе лежит томик Ахматовой,
Да осколок от кружки салатовой.
А в душе вновь зияют пустоты,
От них тошно почти что до рвоты.
За что ты?
За окном грохотают фейерверки,
Окон сомкнуты шторные веки...
Мое сердце ж тоска изгрызает,
Мысли воском под скальпом стекают.
Твоя тень исчезает.
И я тоже б задернула шторы,
Только неба мне важны просторы.
Потому кину в урну осколок,
Спрячу в стол весь истершийся томик.
Век памяти долог.
На столе лежит томик Ахматовой...
© Copyright: Мария Гб, 2015
Свидетельство о публикации №115071210076
Свидетельство о публикации №115071210076
Рецензии