Полночь.
Ресторан уже закрывают.
Папочка со счётом на углу столика.
Графин не совсем пуст.
Наливаю.
Счёт обыкновенный, всего два нолика...
Дочитал газету, помешал кофе.
Мэтр искоса глянул.
Не подошёл.
Не торопит.
Он всё понимает. Он в деле профи.
А на столе, в вазе, фиалки вянут.
И ещё не допит в бокале бренди,
И в голове сумбур, и настроение к низу...
Допиваю залпом, отсчитываю деньги,
Преднамеренно забываю про пропущенный вызов...
Улицей обнятый разглядываю прохожих.
Стряхиваю, незаметно, виртуальный пепел.
Думается, что возможно....
Быть может...
Но, всё таки промолчал.
Не ответил.
***
© Copyright: Холодом Холодом, 2015
Свидетельство о публикации №115071108957
Свидетельство о публикации №115071108957
Рецензии
