Мысль

Стволы прямые, лес дремучий,
Вперед махина мчится вдаль.
В ней человек все всемогущий,
Сидит и смотрит,  даже жаль.

А мысль его уносит в бездну,
И  возвращать не торопит.
Удерживая  супер  тему,
А может бог и разрешит?


От сюда - нет. До туда – да.
Здесь сжатость, там же - бесконечность.
Здесь для ума лишь пустота,
Там для всего навечно – вечность.

А ум его на лист упрямо
Накляксивает  ересь  букв.
Считая всех немногословных
Тупыми тварями вокруг.



Рецензии