Письмо без адресата

Письмо уходит вдаль.
Никому не посвященное.
Без адресата. С марками.
Без точного города.
А в нём там самое откровенное.
В письме души крик чернилами.
Что сказать бы вслух
Не осмелилась.
Чтоб в себе разобраться,
Написано.
Обрывками фраз. Полуслогами.
Полусловом понять, что хочу,
Что думаю.
Пыталась.
Но, видимо, безуспешное
Начинание.
О тебе я думала,
О себе, о будущем,
Которого не будет у нас
Совместного.
Лишь твое и мое future.
Раздельно то.
О море думала.
Как брызги в лицо.
Бриз и волн звук,
Бьющихся о берег,
Рвущихся наружу,
За пределы своего ограниченного.
И слова. Много слов.
Многоточия.
Чернила. Бумага.
Много.
И дым вокруг
От свечей,
Вновь заженных.
Я помню твой запах.
Голос мерещется.
Не было ничего.
Но будто бы было всё.
И моим ты был.
Рядом.
Твоё тепло ещё хранят эти руки.
И не забуду как моё имя
Звучало. Как меня называл ты.
И боль в груди,
Комок у горла,
И вдруг слеза свой путь
Проложила по щеке, покатилась.
Воспоминания все, чувства
На бумаге изложены.
И легче стало на душе,
Будто бы выговорилась.
И камень стал легче,
Хоть и не на много.
Свернула. Сложила в конверт.
И отправила.
В никуда.
На адрес судьбы и совести.
Которого нет в природе.
Письмо уходит вдаль.
Никому не посвященное.
Без адресата. С марками.
Без точного города.
И вроде бы отпустила.
И легче стало вроде бы.
Но вновь встретились
И вернулось всё.
Ведь по кругу жизнь
Гонит всё.
И всё возвращается.

____________________
11.7.15