Никому не нужны стихи.
Всех забила
пудовыми палками жизнь.
Я слагаю их снова но ты,
видишь новый в умах катаклизм.
Я напьюсь и не сделаю мат.
На доске наши шахматы в споре.
Я не солнце, я битый солдат.
И в душе моей серое горе.
Я давно отслужил.
Но средь розовых снов.
распрощается грустью.
По погонам матросским, шальная любовь.
О России, судьбе и искусстве.
битый солдат
© Copyright: Александр Штатский, 2015
Свидетельство о публикации №115071106405
Свидетельство о публикации №115071106405
Рецензии