как часто сердцем льём пустое,
когда нас жизнь взмах ресниц,
души так скудно дышим знои
и тайн не зрячим с глаз бойниц.
от млечных токов не вкушаем,
вкуснее будто суета,
как будто в ней душой мы таем
и с нас смеётся маета.
а между тем кругом мерцают
такая выспренна смятень,
и так зазывностью сияет,
а мы не зрим ей даже тень.
и лишь у финишной у ленты
в нас вдруг под сердцем шёпот-боль
не в той что ехали карете,
не ту камлали карамболь.
в тот миг мы нежность зрим от истин,
нас видит око, зуб неймёт,
красивый лик, так грустно чистый
нам поцелуй прощальный шлёт.
/Альбатрос/
а между тем кругом мерцают...
© Copyright: Альбатрос 99, 2015
Свидетельство о публикации №115071105209
Свидетельство о публикации №115071105209
Рецензии
