О поэтах

08. 03. 2006
16 лет.

Я люблю, когда птицы поют по весне,
Когда солнце сверкает в капелях.
Свет возникнет средь грусти, порвется извне,
Раскрывая тепло в параллелях.

Состояние душ... Зарастание ран.
Мысли, встречи, интриги, сплетения.
Мне не важен событий шальной ураган -
Я лишь странник душевных сомнений.

Средь просторных лугов и обширных полей
Лик мой беден, строфа незаметна.
Я примерила враз сотни тысяч ролей.
Кто же есть я? Вопрос безответный.

В моей тонкой руке нет булав и мечей,
Что сторонников славы прельщают.
Все оружие наше - бумаг палачей:
Смелость мысли, перо и отчаяние.

Снегом белым покроются вновь тополя,
Маг разлуки тасует колоду:
Остывает любовь, замерзают поля,
Но писатель согреет погоду.

Лишь движением перст и дыханием слов,
И потоком мечтаний свободных.
Воин высших стремлений народных умов,
Наполняет вас силой духовной.

Согревает в весенних счастливых лучах,
Охраняет в осеннюю слякоть
Тот, кто мыслями бродит в чудесных мирах,
Кто, глаза не смочив, может плакать.