Из Эмили Дикинсон. 280

280
     I felt a Funeral, in my Brain,
     And Mourners to and fro
     Kept treading -- treading -- till it seemed
     That Sense was breaking through --

     And when they all were seated,
     A Service, like a Drum --
     Kept beating -- beating -- till I thought
     My Mind was going numb --

     And then I heard them lift a Box
     And creak across my Soul
     With those same Boots of Lead, again,
     Then Space -- began to toll,

     As all the Heavens were a Bell,
     And Being, but an Ear,
     And I, and Silence, some strange Race
     Wrecked, solitary, here --

     And then a Plank in Reason, broke,
     And I dropped down, and down --
     And hit a World, at every plunge,
     And Finished knowing -- then --

280

Я  слышу  реквиема  стон
Звучащий  для  меня,
Теснится  свита  похорон,
Мой  разум  хороня.

Собрались  тени  у  стола,
От  скорби  чуть  дыша,
Над  ними  бьют  колокола,
Нещадно  мозг  круша.

Подняли  гроб  и  понесли,
Ногами  шаркая  в   пыли,
Скрипя,  как  жернова,
И  панихиду  завели:
Кто  в  лес,  кто  по  дрова.

ОргАны  стройные  небес
Оттуда,  где  луна
Обрушили  вселенной  вес
На  нетопырей  сна.

Сон  накренился, рухнул  вниз,
Распался  на  куски,
Рассеяв  тени  чёрных  риз
И  разума  тиски.