Длинные чёрные клейкие нити
Тянулись от пальцев к разорванному небу
Заброшенное кирпичное здание, бывшее, вероятно, когда-то скотобойней
Посреди серого и коричневого,
Несущего увядание, как уродливый и прекрасный плод, поля
Стояло
И я стоял
Вдыхая запах летнего восторженного забвения
И дорожную пыль
Мысли взлетали одна за одной
Поднимались куда-то бесцельно и падали
Срывались в пике, из которого не выйти
Тогда я посмотрел туда, где должна была стоять ты, и почти сказал:
Как всё это странно,
Что всё это есть
Что всё это может быть
И держится друг за друга
Чтобы не распасться обратно в ничто
В этой невыносимой,
звенящей злым напряжением
Невозможности
Хотя на самом деле мне было всё равно
Я просто так это пишу
Просто так
Пыль
© Copyright: Григорий Тимохин, 2015
Свидетельство о публикации №115071008886
Свидетельство о публикации №115071008886
Рецензии