Любила

Она умела и терпеть, и ждать.
Она любила, как никто другой на свете,
Прощала то, что лучше не прощать.
Скучала. Только он был словно ветер.

Он не достоин был ее любви.
Он не искал с ней встреч, звонил ей редко.
Тот жаркий пыл, что был в его крови,
Сломал ее, как тоненькую ветку.

Она других не видела вокруг.
Ему же все чего-то не хватало.
Он изменял ( не парень, а лопух).
А девушка ждала его... Страдала.

Все знала, что не верен ей давно,
Но отпустить, послать его боялась.
Она его любила все равно,
Любила безответно. Убивалась.

Надеялась, что скоро он придет
И скажет: "Стань женой моей, Светлана!"
Но месяц пролетел, полгода, год...
Она одна. Ну а на сердце рана.

Он приезжал, но было лишь больней
Осознавать, что это только на ночь.
Ей было с каждым днем все тяжелей.
Устала, загналась девчонка напрочь.

Ей не хотелось вновь его впускать.
Хотя при встрече вновь все повторялось.
Ему на чувства было наплевать
Не приходил бы лучше. (Ну и гадость!)

Но о других он думать не умел,
(Ему ж не в кайф остыть, остепениться)
Гулял и тусовался с кем хотел
И мог в любое время возвратиться.

Так, загнанная в угол от любви,
Она решила просто испариться.
Уехать, не ищи и не зови!
Чтобы от этой боли излечиться.

И вот, он снова в гости заглянул,
Открыл своим ключом: " Ну где ты, киска?"
Он в  спальную, как будто царь шагнул.
Там нет ее. Лишь на столе записка:

"Привет. Я столько лет тебя ждала.
Я так тебя, хороший мой, любила.
Себя лишь для тебя я берегла,
С другими я тебя, родной, делила.

Прости меня! Я больше не могу.
Я ухожу. Куда? -Куда придется.
Люблю. Не пожелаешь и врагу
Такой любви.  Прощай же, солнце.

Записку он рас десять прочитал.
Он клял себя за черствость  за дерзость.
Что дальше делать, попросту не знал.
Искать? Забыть? Напиться иль уехать?

И он уехал, только ( как в кино)
Пути их больше не пересекались.
Светлана наша замужем давно;
И счастлива, и раны залатались.

Лишь только сына Костей назвала.
Ну а его конечно же простила,
Ведь по-другому просто не могла.
Любила! Что поделаешь, любила!