Быть человеком...

Быть человеком – слишком не легко.
Идёшь куда-то, но глядишь обратно,
туда, в детстве с пенкой молоко
и… будущее в чём-то, вероятно,
уже маячит… и глядишь туда,
чтобы увидеть, что с тобой, возможно,
здесь и сейчас. Какая ерунда
вокруг творится – зло, но осторожно –
и это жизнь, которая подчас
не так прекрасно, как того хотелось…
От раздраженья дёргается глаз
и иногда в жару немеет тело,
и ноет сердце иногда в жару…
и выручает лишь таблетка глицерина,
чтобы продолжить длинную игру,
что оказалась – бесконечно – длинной –
длиннее даже, чем сама жара –
её присутствие уже не огорчает,
но убивает – странная игра,
в которой правила никто не понимает –
не знает даже, но спешит узнать,
чтоб как-то оправдаться за потери
в течении всей жизни, чтоб сказать,
в конце концов, кому-нибудь – не верю –
что так должно быть… Или не должно?
Погода не способствует прогрессу,
что проникает в дом через окно,
не проявляя, впрочем интереса
к происходящему. К тому, что есть внутри…
Ладони ищут, как всегда опору –
хотя бы табуретку, что стоит
который год у ржавого забора
между участками… Под солнцем и дождём –
в любое время года, время суток…
с торчащим в центе маленьким гвоздём –
для предостережения, как будто.
Взгляд растворяется в пейзаже за окном…
прохожий удаляется из виду –
поспешно как-то… Кружка с молоком
смывает с губ вчерашнюю обиду,
не оставляя даже и следа –
улыбку только и… ещё морщины,
что ровными бороздками вдоль лба
прокладывают путь через седины –
к не скромным мыслям о добре и зле…
о том, что человек вполне способен
не просто сгнить в назначенной земле,
но победить в сраженьи в чистом поле –
один за всех… и тем черней листы –
в перечислении – награда не в комплекте –
для победителей – наверно с высоты
не так заметны подвиги и смерти
их совершивших… и скрипит перо,
отодвигая вариант забвенья
немного дальше, где не так светло,
возможно… но не так доступно тленью,
как в этой местности, где коротаю век
меж двух великих рек, в столице хана…
черню бумагу мыслями о тех,
кому досталось сгинуть слишком рано –
в других краях – не здесь и не сейчас,
не в это утро, точно, воскресенья…
продавливаю задницей матрас,
чтобы уснуть – хотя бы на мгновенье.

июль 4-5. 2015 год.