Он и она

Он болен был – душою ли, умом?
Талант  -  сродни психической болезни,
И хорошо, коль просто бесполезен,
А то - диагноз, клиника, дурдом.

Он болен был талантом, как чумой.
Смертельно болен был, неизлечимо.
И мучился, как прокуратор Рима,
Не находя душе своей покой.

Она была больна – больна тоской
И нелюбовью. Ожиданье чуда
Ходило попятам за ней повсюду,
Однажды воплотившись на Тверской.

Её тревожно-желтые цветы
На чёрном фоне драповой одежды
Отвратны были и совсем не к месту,
Как будто одиночества черты.

Любовь сразила их как финский нож,
Как молния, из-под земли убийца.
И на Арбатской улице столица
Их приютила в домике одном.

В болезни ли иль в здравии, не суть,
Но только неразлучны, только вместе!
И обнаженной даже в поднебесье
Она взлетала, чтоб Его вернуть.

И, пригубив вина, они ушли
В свой вечный дом. Заслуженным покоем
Награждены влюблённые те двое,
А Понтий - новой встречей с Га-Ноцри.