Врата

Утопая с головой в пороках,
Или даже просто в чепухе,
Лгать себе о неизбежных сроках,
Смерть считая соловьём в руке,

Вспоминая вдруг, что не напрасно
В голове звенит разлад цепей…
Разобьётся колокол прекрасный,
Созывая к празднику людей.

Праздник... Ты очистился? О, Боже!
Всё забыто в вязкой суете.
И мигает заспанная рожа.
И висит Спаситель на кресте.

И идёт тропинкой светлой Будда.
И медведю Велес лапу жмёт.
И к петле готовится Иуда.
И гудит тревожно самолёт.

А ты шрамы бередишь упрямо,
То ли пялясь молча в монитор,
То ли у заброшенного храма
На Распятье обращая взор.

Шрам вскрываешь сумрачным вопросом:
«Согрешил. Упал. А что потом?»,
Ох, каким же пользуется спросом
Страх расплаты, выжженный кнутом…

В свежей крови, будто, часть ответа…
Нет! Иллюзия! Ответ не здесь.
Хоть кричи под дулом пистолета,
Хоть впивайся в дьявольскую смесь –

Всё не так. Тропа ведёт упрямо.
Если ты упал – не вздумай ныть.
Ты в себе познал оттенок малый,
Попытавшись этот мир разбить.

Собери рассудок по кусочкам,
Осознай и грех, и страх, и боль,
Выброси слезливые платочки,
Не забудь в ночи, что ты герой.

И не бойся на тропе, не думай –
Выхода другого не найти:
Всё здесь есть – от боли до истомы –
И Ворота жизни впереди!

10.07.2015 года