осень

Потолок отдаёт
филигранной тоской.
Я, как мартовский лёд-
в середине пустой.

На часах ерунда-
стрелки срезали круг.
Без пяти дважды два
или корень из двух.

За окном суета,
за окном листопад.
Всё не так как всегда,
как-то всё не впопад.

Я лежу чуть дыша-
ветром сорванный лист.
Пустотою прижат,
безупречен и чист.

В моих легких застыл
то ли  стон, то ли крик.
В мыслях-дебрях густых
заблудился старик.

Он судьбою гоним,
обошёл белый свет.
В дымке тает за ним
одиночества след.

И задраянны трюмы
и закрыты отсеки.
К депрессии дюймы,
обратно парсеки.

Я бы вылетел в окна,
только заперты ставни.
Я до нитки промок бы,
но дожди лить устали.

Я поднялся на плаху,
мне назначена встреча.
Я хотел снять рубаху,
снял путану на вечер.

Я писал эти письма,
перечитывал дважды,
твёрдо зная, что вряд ли
отошлю их однажды.

Не осталось друзей.
Только память моя.
Только образы в ней.
Только осень да я.

      Ялта 2001г.