Все чаще кажется, что сердце не бьется,
Жизнь взаперти и что же нам остается?
Смысл кричать ведь никто не услышит,
И о чем же мечтать стоя на крыше?
Столько лет растить внутри себя доброту,
Что бы, утром, проснуться в каком то аду...
Смысл в добре, если зло не отпустит?
Эта река не сменит своё русло...
Уже слишком поздно, что то менять,
Под предсмертные крики привыкли мы спать...
Мы привыкли гнобить, всех кто не грешен душою.
Но на смертном одре их оставят в покое,
Наверно - их рай, ну а наш только ад.
И на этом пути нет дороги назад...
Всем так нравится жить, проклиная себя,
И в тиши умирать некого, не любя...
От нас на земле в память только кресты,
И они не нарушат немой пустоты.
Оставленной нами, в наследство, а нас
Не станет уже, и свет солнца погас...
Все чаще кажется, что сердце не бьется,
© Copyright: Никита Иной, 2015
Свидетельство о публикации №115070908703
Свидетельство о публикации №115070908703
Рецензии