Оно могло бы через окно, стену, выдернутую розетку,
Часы на проводе в конце комнаты,
Из чугунной ограды, на свадьбе, в обрывке старой газеты,
Сквозь пелерину вздёрнутого, выверенного носа,
из дыма, метущегося над сухими лицами,
костра,
Вороном на кресте деревенского, плачущего по несбывшемуся, погоста,
В ужимках пастора и на номере, начинающемся со ста,
За тенью шедшего впереди,
на ногах идущего чуть дальше,
чем следовало,
Во рту у мученика, над распахнутым алтарем простыни,
Из пришедшего перетекая к сделанному,
Могло упасть.
Как воздушный шар,
стремясь к истине без поверенных,
Утоляя текущий из век, мимолетный, как перья ангела на груди обезглавленного предшественника,
Недотканный, сухой
Пожар.
Что-то "мы"
И я, как идущий на гору, с крестом на челе, весь в праздничной
зелени,
Распуская целующих в губы и по губам,
Непременно и страстно
Поверил бы.
Мы
© Copyright: Кот Мороз, 2015
Свидетельство о публикации №115070809684
Свидетельство о публикации №115070809684
Рецензии