Я ещё не поэт, не писатель

Я пришёл в кабинет нет не гостем,
Привела не обида не злость.
К редактору пришёл за советом,
Чтоб тайное явью сбылось.


Из-за стола навстречу поднялся,
Предложил посетительский стул.
-Тихонов, я тоже назвался,
И папку стихов протянул.


Минут десять читал мой редактор,
Небольшие печатные листки.
Волновался,всё таки "автор"
От напряжения вспотели виски.


-Да..а не густо! нарушив молчанье,
 Рецензент мне пробасил с пером.
-Здесь стихи, смысл, звучание,
Отдаются Есенинским  стихом.


- Пишут все кому только не лень,
Пишут о боли ,любви о войне.
Переписано всё и твоя дребедень,
Писать нынче,тяжесть вдвойне.


-Ты Есенина любишь,берёзы,Россия,
Трели по утрам соловья?
Тоска - как боль,разлуки возмездия.
Меня манят в родные края.


Мне снятся берёзы,дым над селением,
Из труб печек вьющихся ввысь.
И все ночи под лунным сиянием,
И мечты детства,что не сбылись.


Фамилии согласно мой собеседник.
На кресле в кабинетной тиши.
Мне сказал как проповедник:
-Ты лучше вообще не пиши.


Потом он читал как по книжке,
Доклад про искусство творить,
Вдохновение,ямбы,всё в спешке.
Я не в силах друзья повторить.


Не оспаривал страсть в споре бойко,
Всю большую по Отчизне любовь,
Что смена властей, перестройка.
Своей правдой волнуют мне кровь.


Спасибо! писать моё право.
В стихах я свободой дышу!
Сказал поклонившись красиво.
- Но к вам никогда не приду!


Самарканд.1989 г.