Вот лето пролетит, - звезда в окне сказала

Вот лето пролетит, - звезда в окне сказала, -
И осень будет лить и плакать над листвой.

Задумался поэт, - тебе не будет мало.
Я стану тем дождем, что ты ждала весной...

И небом, и туманом, - она сронила в темень, -
И пухом, и землей, и треском мерзлых луж

Я буду для тебя, и ждать в любое время
Под лунной бахромой, когда ты вновь прольешь...

Но ведь придет зима, - прервал поэт уныло, -
Твое окно в мой смог - затянет серым льдом,

И землю занесет опять метелью белой...
Где мне найти тебя? Как осветить свой дом?

Когда придет метель - я буду думать ею, -
Добавила звезда, - и видеть, как она.

Тогда, - ответил он, - я стану той метелью,
Забывшей, как стихать - у твоего окна.

Весна растопит льды, и лунный поиск истин
Вольется в твой закат, скитаясь между строк.

Я стану для тебя - черемуховой грустью,
За звездной тишиной переступив порог.

И снова тихий май - вернет тоску апреля.
Ты будешь вместе с ним - дождиться обо мне...

И снова осень - в плачь, и белые метели
Зашторят от тебя узоры на окне.

Но письмена твои - в союзе с непогодой,
Прильнувшие, как сны, к печали восковой,

Я буду истончать вселенскою свободой
И каждый твой в себе покоить непокой.

А ведь, настанет час - я стану сам покоем,
Не уложившись в срок еще горящих свеч...

Гори, звезда моя - свети над аналоем,
И свет моей любви - в себе увековечь.

Конечно, мой поэт... конечно, мой скиталец,
За все твои снега, туманы и дожди

Я буду длить тобой - покинутые дали,
И осени твоей озолочу листы.

Тогда за всё, что я - оставлю в твоем небе,
За радугу души - на острие дождя,

За крах земной... за все мои кочевья
Люби меня, - гори, моя звезда.

Задумалась она - на синем небосклоне
О том, как он любил, чем дорожил - как мог...

Взглянула на перо, дрожащее в ладони,
И медленно с ланит - скользнуло на листок.