гитарист, гитарист...

Гитарист, гитарист, спой мне песню свою,
Спой мне песню свою под хмельные аккорды.
Про меня говорят: никого не люблю.
Так скажи, от чего же прослыла я гордой?
Отчего же меня обошли стороной,
Будто были они мне совсем незнакомы?
От чего я одна возвращаюсь домой,
А я рада была б в этом доме любому...
А всех бы гостей угощала вином,
И радушно друзей на пороге б встречала,
Но как прежде одна в этом доме пустом,
И тоска на груди без конца, без начала...
Гитарист, гитарист, не жалей своих струн!
Как охотник добычи свой не жалеет,
Как безжалостно топчет копытами грунт
вороной, по полям пыль седую развеяв.
Как меня не жалели, когда-то друзья
И острее ножа словом сердце пронзали.
Про меня говорят: слишком гордая я,
Будто сердце мое без тоски, без печали.
А на сердце моем горячо-горячо,
А на сердце моем столько яркого света!
И не гаснет надежда, все тлея свечой,
И я так же живу этим светом заветным.
А все еще жду, что на этой земле,
Люди станут душою и сердцем добрее.
Что ушедшие вспомнят на миг обо мне...
А я все еще жду, и по-прежнему верю.
Гитарист, гитарист, спой же песню свою!
Спой же песню свою, под аккорды хмелея!
Что живу я лишь тем, что дышу и люблю,
И что жить по-другому совсем не умею.

© Ирина Карапетян, 2015