Дверь подруженька закрыла,
А в подъезде света нет.
Вижу я чужое рыло,
Мне навстречу оглоед.
Я от страха уже млею.
Я от страха чуть живой.
Я ведь драться не умею
Парень я не боевой.
Но прикинул, дерзко глянул.
Оглоед подался вниз.
Я сошёл за хулигана
Я с похмелья Монте – Крист.
Глянул быстро, дерзко, пылко.
Словно выхватил кинжал.
Оба глаза на затылке,
Чтобы гад не убежал.
Он пока что не обидел
В спину ножик не вонзил.
Я и раньше зорко видел
И по пьяне не бузил.
Я врагам не поддавался.
Я друзей не поощрял.
Всякий ближний удивлялся
Как я верх, по сути, взял?
«Он не смотрит в прорезь мушки.
Он стреляет наугад.
Ушки держит на макушке,
Видно, чёрт ему не брат»
На макушке глаз бордовый.
На лице как синь морей.
Вообщем, парень я фартовый.
У своих топчусь дверей.
А жена суха, сварлива.
Пилит, точит как фреза.
Я всего лишь выпил пива…
Алкоголь открыл глаза.
Синдром с похмелья
© Copyright: Борис Трошин 2, 2015
Свидетельство о публикации №115070807812
Свидетельство о публикации №115070807812
Рецензии