Памяти Пушкина

Всё разрешилось, он пошёл на «ВЫ»,
Ласкает руку холод пистолета,
Исчезла боль, и шёпот злой молвы,
Бессилен Бог перед безумством века.
Белеет снег и тает на висках,
Ещё теплится жизнь в глазах несмело,
Ах Пушкин, право, ну зачем ты так?
Игра со смертью – дьявольское дело.
Ещё не время подводить итог,
Зачем гневить Всевышнего, дружище?
Ведь, Пушкин, ты ведь сам немножко Бог,
Вершитель судеб и ценитель жизни.
Последний не испит вина глоток,
Не кончен бал и не погасли свечи,
Ещё так много нерождённых строк,
И недолюбленных тобою женщин.
Ещё так много ждёт тебя, но ты
Решил всё сам, мучительно и честно,
Тебе не важно, что там впереди,
Тебе важней не поступиться честью.
И замер мир, остановился век,
Оглашены условия дуэли,
Стреляется великий человек,
За всех за нас, покорных и несмелых.
За всех за нас, насколько хватит сил,
В неравной схватке с ложью и злословьем,
Он белый снег, играя, оросил
Своей горячей пушкинскою кровью.
Утихнет боль, и будут течь года,
В калейдоскопе дней, эпох и судеб…
Но, Господи, как жаль, что никогда,
Таких, как ОН,  увы, уже не будет