Быть русской на Руси - Елабуге не сдаться

            Сонет
                Лене Май на Непатриотичное

Быть русской на Руси - Елабуге не сдаться,
Для сокола и честь, и род сберечь.

Двуглав орёл и гейропейска речь -
пророков пришлых суетное ****ство
пройдут и соколёнка в плоть обречь
ты сможешь и вернёшь своё богатство.

Мутант двуглав, дороден, окормлён,
Попами толстобрюхими стреножен,
Летать не в силах - родичам смешон,
Дрожит в тени рогатой, хищной рожи.

Не стой в тени, лети сама на свет,
Поверь в себя - иных препятствий нет,
Но, если выбор - прозябать до дрожи,
Шагренью сморщится твой род и сердце тоже.
***

Символ князя Александра Невского - Сокол.

Пятый возДух. Версия убийства Марины Цветаевой
Костандогло Татьяна
 В книге "ПЯТЫЙ ВОЗДУХ. ВЕРСИЯ УБИЙСТВА МАРИНЫ ЦВЕТАЕВОЙ"  все факты и действующие лица подлинные. События происходят летом 1985 года в Елабуге и Казани, городах Татарской АССР. В то время по поручению семьи Цветаевых мне выпало заниматься поиском места захоронения Марины Ивановны Цветаевой. Об этих событиях читатели Стихи ру узнают из публикаций (по частям) на обеих моих страницах. Спасибо всем заранее за внимание к судьбе эпохального Поэта Марины Цветаевой.
.

ПРЕДИСЛОВИЕ
   
      Книга «Пятый Воздух» должна была родиться четверть века назад. Однако, по причинам, о которых читатель узнает из повествования, книга выходит в свет только сейчас. Молодому поколению трудно представить, что происходило в стране семьдесят лет назад, трудно понять ушедшее время, но тем важнее
знать о нём - исторические события, увы, любят повторяться…
      Задумал книгу Андрей Борисович Цветаев-Трухачёв, племянник Марины Цветаевой, сын её родной сестры – Анастасии. Время распорядилось по-своему, но я считаю книгу «Пятый Воздух» нашим совместным с Андреем трудом.

     Андрей, несмотря на свой возраст… Нет, правильнее будет сказать, не смотрел на свой возраст! А ещё точнее – не имел его. Я звала его Андреем, ему так нравилось. Наша встреча имеет свою историю, загадочную и печальную. Скажу одно – встретившись, мы не расстались. Андрей стал крёстным отцом моей дочери и другом нашей семьи. Для многих, кто его знал, Андрей остался незабываемым человеком. Порядочность, верность, обязательность –его отличительные черты. По профессии Андрей - архитектор. Личность. Аристократ. Блестящий эрудит. Потрясающий рассказчик, владеющий молниеносным чувством юмора и умением мгновенно располагать к себе людей. Одним словом, Человек-Порода, общение с которым было редким счастьем.

       Дед Андрея,  дворянин Иван Владимирович Цветаев, отец Марины и Анастасии Цветаевых  -  российский учёный-историк. Археолог, филолог, искусствовед. Член-корреспондент Петербургской Академии наук, доцент Императорского Варшавского университета и Киевского университета имени святого Владимира. Почётный член Болонского университета. В Московском университете Цветаев преподавал латинский язык на кафедре римской словесности. Научные труды Ивана Владимировича посвящены античной филологии, изучению италийских языков, искусству культурной жизни древних народов.
       По поводу перехода из духовного сословия в дворянское Цветаев однажды сказал, что стал "дворянином от колокольни"... Иван Владимирович Цветаев - создатель, основатель и единоличный собиратель первого в России Музея изящных искусств. Сегодня Музей - одна из  главных  достопримечательностей нашей страны. Он получил мировую  известность  -  Музей  изобразительных искусств имени…  Александра  Сергеевича Пушкина.

      Дочь Ивана Владимировича Цветаева - Марина Цветаева. Поэт милостью божьей. Она трагически закончила свой земной путь в Елабуге, в августе 1941 года. Официально по многим литературным источникам место её захоронения по сей день считается неизвестным. Попытки найти могилу не раз предпринимались, но увы - оставались безуспешными. Всякий раз слово «поиск» теряло свой смысл. Почему - читатель узнает, познакомившись с событиями, о которых и пойдёт речь.

       Мною представлена версия о том, что Поэт Марина Цветаева не уходила из жизни сама. В своём предположении я не одинока. Версии убийства Поэта в этом году исполняется 70 лет. Будет ли с Поэта снято клеймо самоубийцы?
       Книга-Документ  «Пятый Воздух» - иск времени, попытка восстановить историческую справедливость по отношению к семье Цветаевых - истинным патриотам земли русской, заплатившим за право ими быть и делами, и жизнью своей.
 
ВАМ ОТКРЫТ ПУТЬ - ДЕЙСТВУЙТЕ

      Когда ко мне впервые пришла мысль искать последнее земное пристанище Марины Цветаевой? Да, да, – именно там, в гостях у Владимира Ивановича Сафонова, книгами которого «Нить Ариадны» и «Нечто» зачитывались в то время многие. К автору у меня были вопросы, а Андрей хорошо знал Сафонова. Он договаривается о встрече, и мы получаем любезное приглашение.
      Владимир Иванович - человек-магнит. Увлекательный рассказ о новейших научных открытиях, имеющих дело с необъяснимыми явлениями природы, покоряет всех. Среди слушателей Павел Глоба, тогда ещё широко не известный. Он подходит ко мне и пугающим шёпотом спрашивает:
    - Вы знаете, сколько Вам лет?
    – Нет, - отвечаю тоже шёпотом.
    – Сказать?
    – Скажите!
Присев рядом, Глоба серьёзно говорит:
    - Вам 450 миллионов, представьте себе!
Все смеются, а я охотно соглашаюсь:
    - Приличный возраст, не возражаю! Спасибо, буду знать.
С тех пор на вопрос, сколько мне лет, ответ был всегда один: « 450 миллионов!». Причём, говорилось это чаще серьёзно, иногда с улыбкой. Как правило, по реакции человека можно было безошибочно понять, с кем имеешь дело.

      Физик Геннадий Архангельский демонстрирует действие рамки, отвечающей на любые вопросы. Сегодня этой рамкой вряд ли кого удивишь, а тогда это было новшеством, по крайней мере для меня. Все гости сразу становятся детьми и предаются увлекательной игре – прячут предметы, которые Геннадий безошибочно находит. После того, как мою записную книжку трижды нашли в самых невероятных местах, неожиданно для себя спрашиваю:
     - Можно ли таким способом найти место захоронения Марины?
     Все знают о том, что Андрей племянник Цветаевой. Ответ, от которого у меня мороз по коже:
     - Давайте план кладбища, определим, не выходя на место.
     Глоба в упор смотрит на меня и тихо произносит в полной тишине:
     - Татьяна, Вам открыт путь - действуйте.
     Мне не по себе. Расходимся поздно. В метро молчим, но мысли об одном. Прощаясь, Андрей говорит: «Завтра утром - к маме, вечером - к тебе. Геннадий тоже обещал быть». Долго не могу уснуть. Приходят стихи, от которых голова кругом. Утром раньше меня просыпаются строки: "Здравствуй, Звёздная! Здра..."
Понимаю - надо действовать.

  Д И А Л О Г

- Глупая, ку-да?
Не твоя беда...
Я - себя – дотла,
Ночь - светла.
Не смотри! Уй-ди!
Фавн вы-у-дит!
В стенах ужаса
Пепел кружится…

- Здравствуй,
Звёздная! Здра...
Стих пьянит с утра.
Где твой нынче кров?
Не сыскать следов?
Строки – выведут!
Рифмы – в мостики!
Вот он, божий суд -
Стынут просеки...
Из земной петли,
И - не невзначай:
Хватит – иссекли.
Выходи. Встречай.

23 июня 1985

     Решение принято. Лишний раз убеждаюсь в том, что каждая случайность –  неосознанная закономерность. На следующий день, ближе к вечеру, приезжают Андрей с Геннадием. Анастасия подробно описала словами ту часть кладбища, где установлен мемориальный камень. Андрей вычертил с её слов схему на бумаге. Ему не составило труда разобраться в том, что необходимо Геннадию. Неужели сейчас, в эту самую минуту, будет определено место, которое сорок четыре года не могли найти?

     - Это здесь, - говорит Гена, - делая отметку на чертеже, - приблизительно в сорока метрах от мемориального камня.
Андрей, глядя на меня, спрашивает:
    - Ты готова?
Смотрю на мужа. Вместо ответа - вопрос:
    - Когда едешь?

    В среду, 26 июня 1985 года, с письмом Анастасии Ивановны Цветаевой на имя председателя горисполкома, я отправляюсь в Елабугу. На вокзал Андрей привозит две горсточки земли с могилок родственников и просит передать их Марине. Я знаю, что земля живая, умеет говорить, способна действовать. Но разве в обычной жизни мы это замечаем? Ходим по ней, да и только… Если вдуматься, земля - единственная материальная драгоценность в нашем мире. Как её ласково зовут? Земелька, землюшка, земелюшка…
    Поезд набирает скорость. Напротив меня девчушка лет десяти, в руках у неё маленький поэтический сборник. Интересуюсь, чьи стихи. Показывает – Сергей Есенин. Вспоминаю себя приблизительно в таком же возрасте. Поезд «Ташкент - Ленинград». Мы с мамой едем к бабушке. На столике чей-то сборник стихов в голубой обложке. Открываю, читаю один стих, второй, третий и громко выношу «приговор»:
     - Кто такая Марина Цветаева? Разве это стихи? Ерунда! Бред какой-то!
     Мама в ужасе:
     - Что ты себе позволяешь, Таня? Сначала дорасти до Цветаевой, а потом - оценивай!
     Сколько раз в своей жизни я просила прощение за свои слова у Марины, у мамы, у пассажиров, невольных свидетелей разговора… Так было, да – так было! Мне и сейчас хочется кричать на весь мир: - Прости, Марина! Прости дуру!
*
ЕЛАБУГА.
МАРИНА УЖЕ ЖДЁТ...
ВСЕ МЫ НЕ ОТ МИРА СЕГО!

     Елабуга встречает проливным дождём. По ночному небу мечутся молнии,гром сходит с ума. Андрей забронировал место в гостинице. Время позднее – 22 часа.Прошу администратора объяснить, как добраться до кладбища. Та в ужасе:
    - Вы нормальная? Ночью, в грозу, одна? Транспорт туда не ходит, это далеко!
    И всё же… на вопрос отвечает. А я даже себе не могу объяснить, почему именно сейчас ТАМ необходимо быть. Это можно только чувствовать сердцем, которое не признаёт ни дней, ни ночей, ни часов, ни веков, ни расстояний. Оно готово, вырвавшись из груди, катиться мячиком в гору немыслимым образом...
***
Скорей, скорей! Искрится мысль летя,
Легко пронзая заржавелый воздух!
Благослови, Творец - твоё дитя
Переступило жизненную прозу…

1983

    Иду пешим ходом. Только бы никого не встретить, только бы ни с кем не заговорить, только бы не растерять состояния радости необъяснимой - Марина уже ждёт… На кладбище странным образом успокаиваюсь. Страшно? Да. Но когда идёшь навстречу страху – он улетучивается. Молнии и гром замолкают. Дождь останавливается… Рассыпаю землю с Ваганьковского - горстку у входа, где камень установлен, а горстку… Дальше пробираюсь наугад,ориентируясь на пометки Гены. Но здесь - ничего, ни дороги, ни даже тропинки. Какие-то нагромождения, что это? Непонятно. А чуть дальше… О,боже!Огромная рябина? И ещё… Кажется, тополя,да так много!
     Неужели здесь?! С деревьев капает вода - ум понимает, что это ветер раскачивает мокрые ветки, но воображение рисует слёзы – деревья плачут… В голове всплывают строки из письма Марины к Анне Тесковой в Прагу: «Пусть люди не любят меня, но пусть деревья любят…» Неужели - здесь?! Рука разжимается сама, и горстка земли московской падает по выбору своему – я ей доверяю… Стою, прислонившись к дереву. Приятное чувство – я пришла к Ней сразу, как душа просила. Слушаю тишину. Сердце на месте. Бог знает, сколько я здесь стою? Что происходит – не понять. Состояние нерассказуемое.
     А вот теперь можно и в гостиницу. Под ногами неожиданно появляется узкая тропа, она ведёт бережно, заботливо. С Мариной не прощаюсь – вернусь сегодня. Выхожу за ворота кладбища,вижу машину. Свет фар бьёт в глаза. Меня встречают. Ну,конечно, милиция! Пожилой лейтенант, вежливо здороваясь, добродушно шутит:

     - Вы, девушка, не от мира сего?
     В тон ему отвечаю:
     - Все мы не от мира сего, забыли?
     Едем молча. В машине нас четверо. Водитель, откашлявшись, задаёт вопрос:
     - На кладбище, всё-таки, зачем ходили?
     - За стихами, дорогой, за стихами!
     Всерьёз изумляется:
     - За какими ещё стихами?
     - Да за обыкновенными!
     Чувствую - не понимают. Переключаюсь на язык собеседников. Рассказываю о московском поэте Алексее Маркове, которого ночью, подвыпившего, доставив в милицию, как водится, избили. А когда на вопрос, где он работает, Марков ответил - поэт, под дружный хохот подсунули ему бумагу с ручкой: "А ну, давай поэт! Сочини что-нибудь!" И Алексей Яковлевич мгновенно выдал то,после чего перепуганные милиционеры, не переставая извиняться, с почестями отвезли его домой:
***
Маяковский не прав!
Маяковский лжёт!
Моя милиция!
Меня не бережет!
 
        - Теперь понятно, что такое стихи? – спрашиваю своих сопровождающих.
        - Теперь понятно, - отвечают хором.
        Старший, помогая мне выйти из машины возле гостиницы, отдаёт честь:
        - У нас в милиции не бьют!
        - Я это подтверждаю, товарищ лейтенант, - и... смеюсь.

        Сегодня – пятница. Начнутся хождения по государственным домам. Сна нет - стихи не дают – поток…
До утра – три часа. Стихи, остановитесь!

К.Т.

Продолжение - см. часть 2 http://www.stihi.ru/2010/06/03/152