лбы отмеченные бессилием
в промежутках между слежками за тараканами перечитываю то что писал , перечитываю то что писал , перечитываю то что писал , перечитываю то что писал , перечитываю то что писал , перечитываю то что писал когда-то. ко-гда-то. и мне от всего этого так больно и противно . выходит , я никогда не говорил правду как она есть . даже сейчас , рассказывая о том как я таращусь на тараканов - я не говорю правду , но и не вру. у меня просто тупо нет слов для оценки того места , где я живу , для оценки себя . одни ассоциации как шестеренки крутятся в моей голове и ничего больше не остается как крутить их самому дальше. я не в состоянии замедлить их движение или вовсе остановить . состояние несостояния. я человек нечеловек. что-то элементарное витает в воздухе , но ему так невероятно сложно до меня добраться что ли? постучаться в мою голову или ,к примеру , без спроса в нее войти. я никогда не буду ничего упрощать , наверное потому что от этого упрощения жить легче. а я кажется люблю подольше помучаться , сделать себе похуже ,додумать что-то , усложнить. ни одна таблетка или бутылка чего-то там никогда этого во мне не исправит. зная это , я вновь все усложняю. пишу "доброе утро" и сразу же сношу
я бы хотел быть честным с каждым , но это невозможно , хотя бы потому что меня считают ненормальным
Свидетельство о публикации №115070804266