Говорят

Говорят мол –
« Бога-то не гневи, хорошо живёшь…»
Я и живу,  берегу, 
Как зеницу ока  везучесть,
И молюсь  –
«Да минует меня чья-то горькая участь...»
И живу, и блистаю
Как старая  медная брошь.

Вот раскрою я   
Жёлтую разлинованную  тетрадь,
Это в ней  я храню 
Моей  жизни счастливый воздух,
Это в ней к изголовью
Спускаются летние звёзды,
Это в ней накопилось
Стихов, неуёмная рать.

А в стихах - 
Что характер  мой вовсе не прост,
Что душа почему-то
С годами становится  хрупкой,
Что у всех на виду
В своей тонкой прозрачной скорлупке,
Я пишу о любви, 
О мечте, и о музыке ливней и гроз.

Что ночами порой
я лежу на подушке ничком,
Заживляю  порезы
От чьих-то наточенных лезвий,
Ну а днём,
Чтоб себе не казаться усталой, а резвой,
Напеваю стихи,
Заливаясь весёлым сверчком.

Пусть случается так -
Не срабатывают тормоза,
Начинается
В сердце озноб, начинается сырость,
Всё равно, 
Я  не против жизни, я голосую – за!
Дай мне, Господи, дней -
Ну ещё хоть немного, на вырост...