Любовь распята на кресте,
И унижает ее все, кто хочет,
И плачут птицы в тишине,
Когда ком грязи в нее кто-то бросит.
И всё растёт толпа зевак,
Кому на всё плевать, но интересно...
"За что её!" - воскликнет лишь Чудак.
"За что?" - да это всем известно.
За то, что не дает нам убивать
И жить спокойно, в наслажденьи,
Что заставляет нас порой страдать
И за грехи просить прощенье.
Зато, что жертвуют собой,
Что захотела стать всего дороже.
За это вот висит перед толпой
Да и глядит нам прямо в рожу.
Но а Чудак рванется вдруг вперёд,
Спасать Любовь от смерти и позора
И захохочет вслед ему народ:
"Юродивый, она преставиться уж скоро!"
Он снимет бережно её с креста,
И унесёт от всех, подальше спрячет.
На безымянном пальце больше нет кольца.
И, руку поднеся к глазам, Чудак заплачет...
Любовь
© Copyright: Светлана Бреева-Штромберг, 2015
Свидетельство о публикации №115070508654
Свидетельство о публикации №115070508654
Рецензии