Сколько?

Сколько месяцев врозь?  Уже восемь!
С ними жизнь прозябать мне одной...
Это лето  -  не лето,  а осень!
Осень нашей любви,  мой родной...

Осень входит,  и это так горько,
Мы стареем,  разлуку кляня,
Сколько счастья отмеряно,  сколько?
В море дней...  для тебя...  для меня...

На вопрос мой никто не ответит,
Предсказаний в том нет у любви,
И пишу вновь тебе на рассвете
Я нехитрые вирши свои...


2015


Рецензии