Сколько?
С ними жизнь прозябать мне одной...
Это лето - не лето, а осень!
Осень нашей любви, мой родной...
Осень входит, и это так горько,
Мы стареем, разлуку кляня,
Сколько счастья отмеряно, сколько?
В море дней... для тебя... для меня...
На вопрос мой никто не ответит,
Предсказаний в том нет у любви,
И пишу вновь тебе на рассвете
Я нехитрые вирши свои...
2015
Свидетельство о публикации №115070500777