Земляника

В пятницу ночером иду по Восстания. Темно, машин мало, людей почти никого. А у метро на парапете сидит бабушка из Акуловки - продаёт морошку и землянику. На маленьком круглом лице большой нос картошкой, а за ним  - глаза. Что за глаза! Все созвездия смотрят через них. Небольшие руки, ноги натруженные, в эластичных бинтах. Говорит - и улыбается глазами, губами, всем лицом, даже руки улыбаются. "У меня дома двое любимых мужчин: год и семь лет. Днём собирала, к полуночи приехала. Ночью буду продавать и завтра продам, что останется. Привезу им подарки, а то как же - была в городе и без подарков вернуться? Любимым-то мужчинам," - повторяет и снова улыбается, как будто есть куда больше. И мне мерещится в этот зыбкий час, что волшебная бабушка из Акуловки, осколок чистой нежности, и есть сама любовь. "Звоню старшему, спрашиваю, что привезти из города. А он: ничего, бабуля, не надо, сама только приезжай уже". Вот это внуки в Акуловке  -  и есть же в кого! Возвращаюсь домой пешком, уношу тёплую эстафету - стаканчик земляники, собранной улыбчивыми руками. Ягоды как будто светятся тихим светляком в ладони. Светятся - и не гаснут.