Булыжники, цепляясь за ботинки,
спешили рассказать им о былом.
По окнам мазал дождь свои картины,
закат накрыл полгорода крылом.
Я, проштампованный толпой в трамвае,
ловил попутный ветер головой,
смотрел, как небо тучами свивает
гнездо луне, на звёздный хоровод.
Всё позади и, брошенное в спину,
не так саднит негромкое - Прощай...
Я - не один, беседую со сплином,
укрыт полой тоскливого плаща.
Неловкие слова ручьём холодным
текли на запад, замыкая круг.
Кусок газетный, притворившись лодкой,
к закату уплывает, к октябрю.
Когда- то расставаться с миражами
приходится, всему - своя цена,
не застревая между этажами,
возможно, это - жизнь, а не вина.
Цена
© Copyright: Рим Нугаев 3, 2015
Свидетельство о публикации №115070505846
Свидетельство о публикации №115070505846
Рецензии