Пока ты жил себе, не зная бед,
Свеж ветерок и солнце на востоке,
Перо строчило чувственные строки,
О счастье, о любви и прочий бред.
И пальчики ложились на клавир,
Стих пронизали звуки легкой гладью,
Ты пел и пел в восторженной усладе,
Про то, как светел и прекрасен мир.
Потом в него ввалился серый быт,
Мозаикой черно-белых эпизодов,
Перо слагало вирши про свободу,
О роке и превратностях судьбы.
И ты, до первой седины дожив,
Цинизмом и предательством отравлен,
Их бренькал на потресканной гитаре,
Аккордами израненной души.
Теперь, когда холодные ветра,
И солнце на закат, и дни короче,
В бессонницей наполненные ночи,
Стихи уж не идут из-под пера.
Без пафоса, патетики и рифм,
Рассеялись иллюзии и грезы,
Мир обернулся неважнецкой прозой,
Под безысходный времени мотив!
о времени...
© Copyright: Виктор Медведев, 2015
Свидетельство о публикации №115070505479
Свидетельство о публикации №115070505479
Рецензии