Вдруг пуля шальная висок обожгла,
Вздыбив с дороги песок.
Значит, она не моя была ,
И жизни продлится срок.
Жизнь,как у всех,у меня коротка,
Путь,как у всех,далёк,
А пули сверчками поют у виска,
Но я иду на Восток.
Туда,где красное солнце встаёт,
Растут голубые цветы,
Где рядом скворец,а не пуля поет,
Где ждёшь меня, милая, ты.
И жизнь получает иное значение,
Когда за тобою идёт ополчение.
Песня ополченца
© Copyright: Станислав Зюбанов, 2015
Свидетельство о публикации №115070505269
Свидетельство о публикации №115070505269
Рецензии