Не знала я, что это соловей
Разбрызгивает трели у окна.
Казалось мне, что ария живей,
Искуснее и более звучна
Должна быть у пернатого певца,
Воспетого и прозой, и стихом.
А он всё заливался без конца,
Из горлышка выдавливался ком
Удушливой годичной немоты.
Летели звуки искорками бус,
Простреливали тёмные кусты.
Когда-то мне румяный карапуз
Рванул с высокой шеи хрустали.
Я на коленях в узкую ладонь
Из прорезей пружинящей земли
Вытаскивала блещущий огонь.
Теперь искрила серая пичуга,
Срывая прочь молчания броню.
Просевшей дверью, подаваясь туго,
Сдавалась ночь весеннему огню.
Соловьиные бусы
© Copyright: Марта Измайлова, 2015
Свидетельство о публикации №115070504487
Свидетельство о публикации №115070504487
Рецензии