Закопавшись в землю, как слепой крот...

Закопавшись в землю, как слепой крот, или затерявшись на одной из веток метро
Пишу историю «про», где-то бьется стекло, под ногами осколки недописанных строк.
На руках красный сок, я по прежнему мог написать их портреты под последний глоток,
Не знаю, был в этом толк, но я оставил свой «полк», возле дома на карте нависает смог

Я любил танцевать по рассказам из книг, читать Эдгара По или Стивена Кинга,
Смотреть на их картинки, а в голове на ринге бьются друг с другом воспоминаний снимки
В своих любимых ботинках, по трассе до «Финки», где над песчаным берегом звезды-блондинки
Любимые пластинки, «Роза пустыни» Стинга, или Джексона на всю громкость по старинке

Я похоже стал героем бродячего цирка, со штрих-кодом на шее и пришитой биркой,
Как полярный цветок выросший в пробирке или новая сумка в витрине «Биркин»
Я потеряюсь в памяти лиц мимо проходящих, стану в чьей-то голове забытым, черным ящиком,
Который записал в себя все настоящее и остался в глубине воспоминанием спящим...